لانتخلص ممن أحببناهم ومنحونا فرصا كبيرة للسعادة والفرح داخل الكلمات, هكذا.

“ الكتابة .. لا شيء سوى رعشة الألم الخفيّة ..التي نخبئها عن الآخرين حتى لا يلمسوا…”

“إننا نموت بشكل متجزئ , يموت الفرح , تموت الذاكرة ,تنحنى الأشواق , ندخل فى الرتا…”

“من قال إن الصحف غير صالحه ؟ نحن نتحمل كذبها الكبير وهي تتحمل قدرا صغيرا من نفاي…”

“كل الأشياء الجميلة أشعر تجاهها بصعوبة لمسها خوفاً من أن تتفسخ في يدي”